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Maradi, Niger: 2038

“Non funziona”, dice Tsayaba. Scuote la testa con disgusto. “Kai!”

“Aspetta”, dice Ouma, aggiustandosi la sciarpa con le mani tremanti. “Yi hankali. Dagli un minuto”.

È una giornata fredda e polverosa: la stagione degli ormeggi è così imprevedibile ora, anche con i droni meteorologici che hanno fatto arrivare da Zinder e Niamey. Il cielo è grigio soffocato, così pieno di polvere che il sole è una macchia gialla che fa pensare a Ouma a una caramella al limone.

Ne prende una dalla tasca della giacca e la porge a Tsayaba, che la guarda. “Questo ha un involucro di plastica, Ouma”, dice lei. “Stai cercando di farmi impazzire?”

Ouma lo toglie e se lo mette in bocca da solo. Sa che sua cugina maggiore è già un po’… pazzoOuma ha letto degli opuscoli elettronici sul perché questo è un termine stigmatizzato e offensivo, ma un po’ diverso. In un modo buono, un modo spinto, un modo furioso, tamburellante, un cervello troppo grande per la sua bella testa intrecciata.

Ecco perché ha fatto soldi spostando memi, perché è andata in Nigeria a studiare biochimica a Kano e poi biotecnologia a Lagos, perché ha lasciato gli studi per fondare il suo piccolo genelab. Ma non ha mai smesso di messaggiare, e di chiamare quando poteva.

E ora è tornata qui, nella polverosa Maradi, dove lei e Ouma sono cresciuti insieme, per testare la piccola macchina biologica con cui sta armeggiando da un anno e mezzo. O da un secolo intero, a seconda di quando glielo chiedi.

La cosa senza nome è grande come il pugno chiuso di Ouma, modellata sul tratto digestivo di un verme della cera, con la pelle liscia e appollaiata su ciglia che dovrebbero permetterle di muoversi facilmente nella sabbia in un modo in cui i Bostobot snodati fanno ancora fatica.

Ma la cosa non si muove.

“Era perfetto in tutte le simulazioni”, mormora Tsayaba. “Anche nei test di laboratorio. Ho riempito tutta la mia stanza di sabbia e spazzatura”.

Schiaccia alcuni tasti gommosi sul suo bruto portatile, quello che Ouma sa che ha cercato di costruire solo con parti vecchie, per evitare l’oro e il tungsteno estratti in modo non etico, ma alla fine ha dovuto comprare nuovi semiconduttori. Speriamo che anche questo non sia un giorno di resa.

“Un sacco di cose non funzionano qui”, dice Ouma, con coraggio. “Anche il mio blocchettofono a volte si blocca”.

Fa una smorfia dopo averlo detto, perché non crede che i blockphone e i genelab striscianti funzionino allo stesso modo, e non vuole che Tsayaba pensi che sia stupida. Ma sua cugina maggiore è troppo gentile per pensare cose del genere, e comunque troppo distratta.

“Volevo farlo qui”, mormora Tsayaba, strofinandosi gli occhi. “Volevo che questo fosse il luogo in cui si comincia, perché è il luogo in cui I iniziato. Dove è iniziata la nostra famiglia. Dove mi hai insegnato che posso fare cose importanti”.

Ouma si sente orgogliosa di questo, perché ha sempre dato per scontato che le cose importanti si imparassero a Kano e Lagos. Vuole che la cosa di Tsayaba funzioni, così si accovaccia e preme l’involucro della sua caramella al limone contro la sua pelle membranosa e spera fortemente.

L’involucro scivola attraverso una bocca invisibile e si dissolve in minuscoli granelli che turbinano nel corpo gommoso della cosa, come una piccola tempesta di sabbia. La cosa muove le sue zampe cigliate. Si accorge delle fragili borse nere della spesa tutt’intorno, che spuntano dalla strada come fiori in fiore, e improvvisamente ha fame. Comincia a muoversi.

“Doveva solo stuzzicare l’appetito”, dice Ouma.

“Stavo per provarci io dopo”, dice Tsayaba, ma si rallegra. Avvolge il braccio intorno a Ouma. “Grazie. E grazie per essere venuto fuori con me. So che stai congelando”.

Ouma le stringe la schiena, immaginando il sogno di Tsayaba: un intero sciame di biomacchine che striscia sulla sabbia, che nuota nell’oceano, che distrugge tonnellate e tonnellate di polietilene a bassa densità senza che un filo di gas serra esca. È una visione emozionante.

“Come lo chiamerai?”, chiede lei. “Maciyin roba? Mangiatore di plastica?”

Tsayaba sorride senza staccare gli occhi dalla cosa. “Non lo so. Ci penserò.”


Praga, Cechia: 2044

Kat incontra Jan su Lask@, una di quelle app locali che accetta solo pagamenti NFT e giura di non memorizzare mai la tua faccia e i tuoi dati biometrici per mandarli direttamente al diavolo. L’inconveniente di andare su una scheggia è che la piscina degli appuntamenti si riduce a una pozzanghera; l’inconveniente è che le persone che ci sguazzano tendono ad essere più interessanti.

Come Jan il nouveau-anarchico, che ha portato la sua bottiglia di birra prodotta dai batteri in cima alla Letna Hill e in qualche modo se la cava con un vestito a stampa floreale. Offre una gomitata: Praga è post-vax, ma il Big One ha colpito duro qui e il saluto ha tenuto duro.

“Il che è meglio”, dice Jan. “Perché il Bigger One, sai, è dietro l’angolo”.

Kat non vuole pensarci, non stasera. Ci pensa abbastanza durante il giorno, quando il suo lavoro consiste nel preparare campioni e attrezzature di laboratorio alla Charles University, per i ricercatori che lavorano sull’mRNA plug-and-play per affrontare qualsiasi superbug salti fuori la prossima volta.

Ci pensa ogni estate troppo calda, sia che la trascorra qui a Praga o a casa a Rotterdam. Lo spostamento del clima significa spostamento di persone, significa sovraffollamento e deforestazione e più vettori di malattie e… “Ubriachiamoci”, dice Kat, perché è stata una lunga settimana.

Jan è d’accordo. Finiscono la bottiglia e la riempiono alla birreria in giardino; Kat ordina nel suo goffo ceco, senza bisogno di consultare la sua babelapp, e Jan applaude in un modo che sembrerebbe sarcastico se non fosse per il suo sorriso raggiante.

Tre o quattro bottiglie dopo, fanno una passeggiata per Holešovice. È bello di notte, nel bagliore arancione sfocato del lampione: la vecchia architettura dell’era comunista è stata riadattata con finestre solari e giardini sui tetti, misure verdi e grigie. I parchi sono stati tutti ampliati.

Attraversano uno di questi con i dorsi delle mani che non si sfiorano, poi Jan la guarda in un modo particolare e Kat vuole davvero baciarlo proprio sulla sua bocca che puzza di birra, così lo fa. L’elettricità della cosa le fa dimenticare tutti i disastri in arrivo.

Tre o quattro minuti dopo sono nell’appartamento di Kat. La pomiciata inizia nell’angusto ascensore e continua nell’angusto appartamento. Lei sgombera il divano e poi aiuta Jan a togliersi la camicia, entrambi sono agitati ed eccitati, e quando si libera della sua testa spettinata Kat si trova faccia a faccia con una donna dalle guance cave in una barca.

Kat sbatte le palpebre. La donna risponde con un battito di ciglia. L’immagine nitida, resa in nano inchiostro, è un livestream.

“Uh, Jan? Chi c’è sul tuo stomaco?”

Jan abbassa lo sguardo. “Oh, l’avevo dimenticato”.

Si pungola la pancia leggermente traballante di birra. Un nome appare nell’inchiostro nano: Tharanga Mendis.

“È difficile per me leggere al contrario”, dice Jan. “Ma questo. È una rifugiata di Negombo. La temperatura del bulbo umido è di 38 adesso. La gente non può sudare, quindi se ne va o muore”.

Kat perde la sua sbronza per il vecchio ciclo: senso di colpa, fastidio di doversi sentire in colpa in una notte in cui tutto quello che voleva fare era rimorchiare, senso di colpa per il fastidio.

“Non dovresti fare lo skincasting della sofferenza delle persone”, dice bruscamente. “O condividere le loro facce. È disgustoso”.

Gli occhi grigio ardesia di Jan diventano solenni. “È solo una specie di schifo”, dice. “La sua faccia è già nota. Questo è un feed della sorveglianza di confine. Sto guardando loro che guardano lei, e tutti gli altri sulla barca”.

Kat si acciglia. “Responsabilità?”

Jan scuote la testa e fa il suo sorriso sbilenco. “Meglio”, dice. “La Catalogna fa entrare solo gli immigrati che hanno un lavoro”.

Il tatuaggio intelligente si sposta, mostrando ora un bambino. Tirano la faccia a qualunque drone di frontiera stia girando intorno al loro vascello.

“Con un numero sufficiente di persone che li seguono, possono essere classificati come artisti”, dice Jan. “Abbiamo fatto redigere i contratti da un’IA legale”. Tiene in mano il suo telefono e Kat vede lo stesso feed. “Lo faccio girare ovunque”, dice. “Non solo il tatuaggio”.

“Se funziona, funzionerà solo una volta”, dice Kat, buttandosi sul divano. “Lo sai, vero?”

“Va bene”, dice Jan. “Abbiamo un sacco di idee. Dobbiamo solo continuare, sai, ad implementarle. Una piccola cosa alla volta”. La sua fronte si corruga. “Vuoi ancora fare sesso?”

Kat si strofina il viso. “Non lo so. Più o meno”. Si acciglia. “Come fai a dimenticare che hai quello che suona sullo stomaco? Come puoi tenere le cose divise in questo modo?”.

“Perché non è una mia responsabilità”, dice Jan. “È la responsabilità di tutti. E non tutti stanno facendo la loro parte, ma molte persone lo stanno facendo, e io mi fido molto di quelle persone”. Alza le spalle. “Quindi fai quello che puoi, lascia andare il resto”.

Kat chiude gli occhi. L’ultima cosa a cui voleva pensare stasera era ai rifugiati climatici che combattono contro la sicurezza draconiana dei confini, ma il mondo è troppo piccolo, troppo caldo, troppo claustrofobico, per evitare ancora pensieri del genere, anche per una notte.

“La camicia resta addosso”, dice lei, spingendola di nuovo nel petto di lui. “Ma prima mandami il flusso”.

Le cose stanno così adesso. Kat fa quello che può, e lascia andare il resto.


Sito di IDC-59, Australia: 2066

È così strano essere di nuovo al centro di detenzione, camminare lungo il recinto di filo spinato e oltre le cupe tende grigie. Il nipote di Eli lo ha pregato di non venire, perché a scuola sta studiando le risposte ai traumi e pensa che quel posto potrebbe scatenare un attacco di panico che il vecchio cuore duro di Eli non può più sopportare.

Ma Eli voleva venire, molto. Voleva ricordare. Ora guida la strada verso E-Tent, dove è cresciuto con i suoi abbá e ammá e i fantasmi che avevano portato con sé quando sono fuggiti dal Myanmar per salvarsi la vita. Si gratta i piedi nella terra rossa e ricorda di aver fatto finta che la sabbia increspata fosse un mare con le onde. Fantasticava spesso sull’acqua. Non ce n’era mai molta nel campo.

Non ce n’è ancora. Il sole è cocente e i nuovi rifugiati, stesi nella scarsa ombra delle tende, hanno le labbra incrostate di sale. Muovono la bocca nel modo in cui Eli sa che la loro lingua è secca, secca come un osso. I loro volti sono stanchi e familiari, anche se lui non li conosce.

Le nuove guardie, per lo più uomini, indossano le stesse vecchie giacche verde scuro. Eli sa che la maggior parte di loro sta oziando all’interno con un ventilatore, ma quelli che pattugliano all’esterno sono madidi di sudore, irritabili per il caldo e pronti a sfogare il loro fastidio alla minima provocazione.

I loro scarponi pesanti sono rossi per la polvere e i portachiavi neri pendono dalle loro cinture come zecche. Tutti i bambini sognavano ad occhi aperti di rubare uno di quei portachiavi, ma invece di lasciare il campo, che era il mondo intero, volevano soprattutto entrare nelle cucine per trovare le barrette di cioccolato che una guardia in particolare mangiava sempre davanti a loro.

Era la stessa guardia che lo aveva fatto inciampare una volta, quando il loro gioco di tag si era avvicinato troppo a lui. Eli ricorda di essersi accasciato nel fango e di aver battuto la testa su un pezzo di ghiaia. Ricorda di aver visto la sorpresa e il rammarico sulla faccia irta dell’uomo, ma solo per un istante, prima che lo chiudesse con il solito cipiglio e dicesse a Eli di andare a farsi pulire il taglio.

Eli ammá gli disse, più tardi nella tenda, che la crudeltà filtra verso il basso come il mercurio nei pesci che studiava. Ha detto che la cosa più difficile al mondo è assorbire la crudeltà di qualcun altro e non trasmetterla.

“Come ti senti?” chiede il piccolo Mohib, stringendogli la mano. “Dada?”

“È molto ben fatto”, dice Eli, e si toglie gli occhiali aspirati dal sudore.

Il memoriale virtuale scompare, lasciando solo un tracciato di linee guida AR nella terra rossa, alcuni oumas che si muovono a caccia di tracce di plastica.

I campi veri e propri sono scomparsi più lentamente, attraverso anni di battaglie politiche combattute dai migranti di seconda generazione e da alcuni politici indigeni. Prima sono stati smantellati i centri di detenzione off-shore, poi quelli della terraferma, e ora, finalmente, esistono solo come un brutto ricordo.

Eli ha pensato che fosse meglio dimenticare completamente. L’idea del monumento commemorativo, che metteva insieme gli stessi sistemi di sorveglianza che tenevano rinchiuse tante anime disperate, tutti i filmati di quegli anni miserabili, in qualche modo sembrava un passo indietro.

Ma ora che l’ha visto, il perdonare senza dimenticare, si rende conto del suo potere di assicurare che la crudeltà non venga trasmessa.

“Il tuo cuore, però”, dice Mohib, sbattendo le palpebre. “Come sta il tuo cuore?”

Eli guarda suo nipote. Per un momento, nonostante i corridori puliti e la camicia bioelettrica, vede se stesso alla stessa età: magro, con gli occhi scuri, ancora pieno di un’energia irrequieta. Ma non avrà mai dei recinti intorno a sé.

“Pieno”, dice Eli. “E buono”.

Mohib tira un grosso sospiro di sollievo che fa implodere il suo piccolo petto. Anche Eli respira.


Comunità Cygnet, Territorio Dënéndeh: 2099

L’idea di Suma è ridicola, quando Cade fa un passo indietro, ma ora sono completamente investiti. Entrambi hanno scroccato materiali per settimane, scavando in ogni tomba tecnologica a pochi passi dal comune, a caccia di tutto ciò di cui la stampante ha bisogno per fare un’attrezzatura babeltech modificata.

Così, quando Suma esce saltellando dalla baracca della stampante rivestita di pannelli solari il giovedì pomeriggio, sventolando il prodotto finale in aria, Cade ha il petto gonfio di speranza e ansia per la fine dell’ultimo sogno della loro bambina. Suma è brillante per una bambina di dieci anni, ma il progetto era complicato da morire e lei non è Tsayaba Issoufou.

“Funzionerà”, dice Suma severamente, e Cade si rende conto che in qualche modo ha scovato il loro dubbio.

Cade considera la gestione delle aspettative. “Su”, dicono, “sono davvero, davvero orgoglioso di te”.

Le guance marroni di Suma si arrossano, e lei fa il piccolo movimento che fa per assorbire le lodi in eccesso.

Cade l’aiuta a montare l’impianto proprio lungo il recinto del giardino, dove l’alce ha fatto più danni. All’inizio il giovane toro si accontentava di scavalcare la parte superiore e strappare le mele con il gene dai rami degli alberi più sottili, ma ultimamente preferisce sfondare la rete metallica e calpestare tutto il rabarbaro.

Il comune stava per raggiungere un voto unanime per stampare uno sciame di botflies per tenere lontane le alci – i loro piccoli pungiglioni elettrici sono abbastanza forti anche per scoraggiare l’occasionale orso pizzuto che vaga verso sud – ma Suma propose di negoziare. Il che significava stabilire un canale di comunicazione.

Cade guarda mentre Suma controlla tutte le porte wireless e si assicura che il risponditore sia al sicuro nella sua scatola di gomma. La loro figlia è sempre stata affascinata dalle persone non umane: La colonia di orche al largo della costa della Vecchia Vancouver, che usava la babeltech per negoziare i territori di pesca con la Coalizione Nord-Ovest delle Prime Nazioni. Le comunità di corvidi vaganti che a volte riempiono la talknet con storie confuse e dispute legali.

Per quanto ne sa Cade, nessuno ha mai usato con successo la babeltech per parlare con un alce. Ma improbabile non significa impossibile: ogni volta che Cade si guarda intorno, vede cose improbabili che sono state fatte. Sostituire i vasti campi di colza e grano con le policolture. Smantellando le ossa dell’antica industria petrolifera, tutti i pozzi e le piattaforme e i derrick, per costruire parchi eolici e rifornire le stampanti comunali di materie prime.

Assorbire gli innumerevoli climmigranti dalle isole inondate e dal caldo mortale, stabilendoli nelle praterie invece che nelle città costiere in via di estinzione, stabilendo centinaia di piccoli villaggi come quello che Cade e Suma chiamano casa.

Così, quando il toro si presenta la mattina dopo, e Suma, con la testa fradicia, afferra il suo tablet e corre in veranda, Cade spera che possano aggiungere alla lista il parlare con un alce. La figlia si collega alla babeltech. Entrambi guardano come il toro si avvicina al recinto, come al solito, e comincia ad annusare.

Sente il campo statico della babeltech e agita le sue grandi spalle ossute in un modo che ricorda quasi a Cade la loro figlia.

“Salve”, dice Suma, la voce che trema un po’ per l’eccitazione. “Mi chiamo Suma”.

L’alce oscilla la sua grande testa a sinistra, poi a destra. Sbuffa.

“Puoi smettere di distruggere il recinto?” Chiede Suma. “Possiamo darti un secchio di mele da mangiare, se vuoi. E del rabarbaro di scorta da calpestare”.

La babeltech si attiva, e la rappresentazione sintetizzata dei processi neurali delle persone non umane dell’alce arriva a raffica attraverso il tablet di Suma.

CAZZO. CAZZO. FUCK. FUCK.”

Suma sbatte le palpebre per la sorpresa. “Cade?” dice, a bassa voce. “Perché dice così?”

Cade cerca di trattenere la risata, e quasi gli scoppia la pancia. “Ehm, credo che sia una ragione di accoppiamento”, dicono. “Forse tra un paio di settimane sarà più loquace”.

Suma socchiude le labbra. “Se l’alce può dirlo, posso dirlo anch’io?”

“Solo una volta”, dice Cade. “Da quando hai fatto funzionare la babeltech con un cervino. Te lo sei guadagnato, ragazzo”.

Suma sorride. “Anche se ci insulta soltanto, è comunque una cosa fottutamente figa”.


Ko Phangan, Thailandia Repubblica: 2132

Nam esce con la sua barca nel tardo pomeriggio, quando il cielo è blu come il sole e il sole scintilla sull’acqua. Porta con sé 112 amici della rete. Riempiono le lenti dei suoi occhiali con cuori animati quando vedono le onde color acquamarina, quando sentono gli spruzzi di sale sulla sua tuta nervosa.

Taglia contro il moto ondoso; il motore ronza, convertendo la carica solare in movimento in avanti e in pura felicità. L’acqua limpida brulica di banchi di pesci in technicolor e l’occasionale ouma che sforna microplastiche. A volte si imbatte anche in megaplastiche: antiche bottiglie Singha e guanti usa e getta, reliquie di un tempo che a volte le sembra mitico, che ha avuto anche un re.

Quando i suoi amici della rete vedono i delfini, i loro cuori animati esplodono. Nam sente il suo vero cuore battere un po’ più forte, come fa sempre quando vede il branco che taglia l’acqua, otto eleganti acrobati rosa che corrono e saltano, e poi si immergono di nuovo. Conosce ognuno dei loro nomi, o almeno li conosceva la settimana scorsa. Ai delfini piace cambiarli e darsi dei soprannomi, cosa che Nam ha detto che è molto thailandese da parte loro.

Spegne il motore. La sua piccola barca sbatte in avanti con il calcio di ritorno, va alla deriva. La capsula si avvicina, stridendo e chiacchierando. Nei suoi occhiali Nam vede altri amici della rete che la raggiungono, sperando che oggi sia uno dei giorni speciali.

Alcuni vengono da lontano come Nueva Gran Colombia – una volta ha visitato gli occhialini di una ragazza paisa e si è meravigliata della città verde e lussureggiante con ogni superficie libera ricoperta di muschio che cattura il carbonio. Un’altra viene da Nuuk, la colorata capitale di Kalaallit Nunaat dove gli edifici si appollaiano su gambe telescopiche.

Ogni persona porta un piccolo rivolo di netcash, ed è così che Nam ha comprato la sua tuta nervosa extra e un paio di ali svolazzanti per il compleanno del suo fratello più piccolo, e qualsiasi altra cosa che non è stata votata come essenziale per il cibo, il rifugio, la salute e la felicità.

Mentre Truth si avvicina con il naso alla barca, sorridendo, Nam sente un sorriso diffondersi sul suo stesso viso. “Sawadee”, dice. “Come stai, Truth?”

Truth è il delfino più vecchio del branco, circa 40 anni, ma ancora il più veloce e giocoso. Prende sempre in giro i giovani vitelli, nuotando a testa in giù sotto di loro o soffiando piccoli anelli d’aria sulle loro pance.

“Calamari, calamari, calamari”, dice Truth, il suo stridore di chiacchiere trasformato in synth-speech dagli occhiali di Nam. “Mare delizioso. Nam?”

Nam riconosce l’ultimo cinguettio, anche senza la traduzione in synth-speech, e le fa sempre tremare lo stomaco sapere che il pod le ha dato un nome. Lei allunga la mano nella sua borsa frigo e tira fuori alcuni dei calamari bobtail appena pescati che Truth preferisce.

“Ecco”, dice, lasciandoli cadere in acqua. “Ti piacerebbe indossare il costume oggi, Truth?”

Truth trangugia prima il calamaro, poi gira intorno alla barca, poi finalmente affiora in superficie per strillare la sua risposta. “Il giorno della tuta! Sì. Si’, si’, si’. Il giorno della tuta rebarbativa!”

Nam sbatte le palpebre: a volte la babeltech va molto lontano con il vocabolario dei delfini. Ma l’entusiasmo è chiaro, così prende la tuta nervosa in più, quella che ha sezionato e riassemblato e impermeabilizzato, e l’aiuta ad avvolgerla sul corpo rosa e gommoso di Truth. Gli altri delfini le girano intorno, curiosi.

“Ci sono 308 amici della rete che guardano”, dice Nam. “Va bene?”

“Amici”, cinguetta Verità. “Molti nuotano. Nam nuota. Tutti nuotano”.

Nam chiude la corrente, poi si siede sulla sua barca e diventa la 309esima. Il suo cuore freme per l’attesa mentre la tuta nervosa si collega, e poi…

Nam è nell’acqua, sentendo il freddo lambire il corpo ricoperto di grasso di Truth, vedendo attraverso gli occhi poco luminosi di Truth. Nam è una buona nuotatrice. Assapora la sensazione di una bracciata perfetta, tutto il suo corpo che lavora in armonia, dalla mano a coppa che morde la superficie ai piedi flessi che la attraversano.

Nuotare come un delfino è questo, fattore 10. Uno dei giovani tori scende a razzo verso il fondale marino e Nam-con-verità gli si lancia dietro, con il muso puntato verso il fondo sabbioso. Raschia la pancia contro il fondo, mandando la sabbia a turbinare ovunque.

Poi su, su velocemente, con la coda che la spinge verso la luce del sole. Il toro si lancia fuori dall’acqua e Nam-with-Truth fa lo stesso trucco. C’è un bellissimo momento infinito di sospensione, su nel cielo, che si libera del mare dalle sue pinne e dalle sue frecce, perfettamente senza peso in una nuvola di morbido vetro in frantumi.

Nam vola nell’aria. Nam è sdraiata nella sua barca. Nam è in giro per il mondo, unita ad altri 300 battiti elettrici. Sa che probabilmente dovrebbe sembrare mitico, come l’età della plastica antica, l’età degli aerei a gas e delle navi da carico che attraversano gli oceani.

Ma invece, sembra proprio vero.

Questa storia fa parte di Imagine 2200: Climate Fiction for Future Ancestors, il primo concorso di narrativa sul clima di Fix, il laboratorio di soluzioni di Grist. Imagine 2200 ha chiesto agli scrittori di immaginare i prossimi 180 anni di progresso climatico equo, e le storie vincenti presentano mondi intersezionali in cui nessuna comunità è lasciata indietro. Leggi tutti i 12 racconti della raccolta.

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